Ромашки на зеркале... Глупо, ведь правда,
Пытаться создать своё лето гуашью?
Сидеть... Рисовать незнакомое "завтра",
Которое наше...а может, не наше.
Водить по блестящей поверхности кистью,
По-детски, небрежно, сажая ошибки.
И жить эту ночь нарисованной жизнью,
В которой всё просто, от слёз до улыбки,
Рисуется белым. Стирается с пылью.
И снова с нуля на стеклянном мольберте...
Кружат лепестки... А мы всё-таки были?
Иллюзия счастья... Прелюдия смерти...
Безумной пульсацией, дрожью артерий,
Разбавить бы белое красным немного...
Критерий искусства - не главный критерий.
До нашего лета осталась, хмельного,
Лишь капелька краски(последняя капля),
И девочка-демон с глазами монашки
Прошепчет: Мы всё-таки БЫЛИ. Не так ли?..
И спрячет своё отраженье в ромашки.
|